Коктейли

Как получаются стихи?
Берутся незамоленные грехи,
воспоминания, что ещё — живы,
те, что не приукрашены, не лживы;
немного слёз и пота, и язык родной,
и будущего чуть, заслуженного мной.
Всё перемешивается вместе с искрой Божьей
в одной посудине. Процесс — не очень сложный…

Днём

Финиширует осень. Немеряно
на пленере — палой листвы.
Ступаю по листьям намеренно.
Не больно им. Они же — мертвы…

* * *
Не обленился
жить ещё.
А мог бы…

Здесь

Среди горних высот, среди дольних низин,
среди явно святых и среди образин,
среди тщетных мытарств и среди озарений,
среди Божьих даров и среди озверений…

Комфортно

На этом свете жизнь — на редкость хороша,
и я как шар бильярдный — в лузе,
как соло бас-гитары — в блюзе,
как водка — в горле алкаша…

Ещё живым друзьям

Разумным тщился быть и я,
и чувствовал душой, умом и телом,
но — не разнузданно, не оголтело
шершавую поверхность бытия…

* * *
Похожи
позёмки
в Подмосковье
и — на Хоккайдо…

* * *
Снега нападало, но — не очень.
Зима — на троечку, но — не выше.
Весна ещё нам в затылок не дышит
ни утром, ни днём, ни вечером, ни ночью…

Вопросы пожилого человека

Надо ли было родиться?
Стоило ли жить?
Кто знает?

* * *
Проснулся,
а глаза — в слезах.
Неконтролируемая старость…

* * *
От любви — до любви,
где — комфортно вдвоём,
всё пишу о своём.
C`est la vie…

Полуденное

Среди продольного и поперечного,
среди великолепного и мерзкого,
среди пустопорожнего и веского
всё — преходяще, кроме вечного…

Вспоминая Исикава Такубоку

Кто — я? Поэт, пенсионер.
Успел пожить в СССР.
Живу в РФ, здесь и сейчас,
«Не отирая влажных глаз…»

На пленере

На улице — дождь еле-еле,
асфальт — в зеркалах луж.
Раздолье на самом деле —
для неприкаянных душ…

И о Файяде Хамисе

Так и бывает — ложку мимо рта
проносишь, тщетно думая о вечном,
себя почти не чувствуя увечным
ментально. Вспоминаются «дождя хрустальные врата».

* * *
Погода шепчет? Нет. Я не впадаю в транс
от холода, бесснежья, пыли.
И ангелы про нас забыли.
Какой-то декаданс…

* * *
Доиграю я в свои взрослые игры,
и останутся без меня, скучая,
птица Рух, саблезубые тигры,
полглотка недопитого чая…

На досуге

Нет, не холодно и не жарко —
дома, а — хорошо.
Снова слушаю Бакфарка
и читаю Ошо…

* * *
Износ всё выше — разума и тела.
Естественно. Седьмой десяток
мне — вплоть от головы до пяток,
хотя душа не очерствела…

* * *
Уколы, капельницы, перевязки,
не нестерпимая боль, забытьё. Они —
Вполне рутинны. Время стало вязким.
По-своему и ночи длятся здесь, и дни.

* * *
Сумерки.
Магическое —
По углам…

* * *
Мир этот и самонадеянное представление о нём
на самом деле, может быть, — не очень-то похожи.
Смирился с этим. Не — мороз по коже.
Не парюсь, и — гори оно огнём…

Слушая «Yer` Album» (1969)
группы «The James Gang»

Воспоминаниям комфортно предаваться,
и прошлое — не только между строк.
Мне повезло играть и петь и блюз, и рок
в далёком шестьдесят девятом — в двадцать…

The humanity

Одни умирают, другие живут,
а третьи… А третьи рождаются.
И всё это продолжается
уже миллионы минут…

* * *
Я доверяю зрению.
Вечер, метро, столица.
Особой духовностью лица
не трачены, к сожалению…

* * *
Нет, тьма ни капли не главнее света,
и зла ничуть не больше, чем добра,
и будущее далеко не «чёрная дыра»,
и мне давно уже известно это…

Ностальгическое

Люблю и психоделику я и прог-рок,
люблю классические рок-н-ролл и блюз,
и на закуску к водке — плавленый сырок
любил, когда ещё существовал Союз… 

* * *
Пытаюсь удержаться в настоящем,
зная, что ни прошлое,
ни будущее
не изменить…

«И сквернословит пьяница,
споткнувшись о камень детства»
(Файяд Хамис)

Вовсю старея плотью и умом, сумел смириться
с тем, что о камень детства — не споткнуться,
с тем, что до шрама радуги — не дотянуться,
с тем, что до Бога мне — не домолиться.

* * *
Не напишу я ни рассказ, ни повесть,
ни пьесу, ни роман в пять пальцев толщиной,
и краткостишиям куда комфортнее со мной,
пока болит там, где должна быть совесть…

* * *
Март. Двадцать первое число.
Остатки снега не дотаяли у нас,
а в Кагосима сакура уже цветёт…

«ASHES TO ASHES, DUST TO DUST»

Хотелось бы — не в «молоко», а — в лузу,
и чтобы сказка — к сказке, к были — быль,
прах — к праху, к пыли — пыль,
блюз — к блюзу…

22.03.2015

Снег ночью шёл.
Не помню снов своих.
Проснулся со слезами на глазах.

* * *
Похолодало. Мартовской позёмки
не избежать. Иду себе в аптеку,
не забывая — и своя душа — потёмки,
как и положено ещё вменяемому человеку…

* * *
Живу в стеклянном доме. В нём кидать
булыжники — дурь несусветная.
Я не кидаю. Есть мечта заветная —
стеклянность дома оправдать…

Вечернее

Приятно вспоминать про кватроченто
и сознавать, готовя дома ужин,
что ты пока ещё кому-то нужен
здесь и сейчас зачем-то.

После полуночи

Не надо завтра очень рано
вставать. Ночной любитель слова,
фантастику я перечитываю снова.
Советскую, из детства, — «Альфа Эридана»...

* * *
Мне в нынешней комфортно и привычно нише —
не подниматься ниже и не опускаться выше
в координатах зыбких бытия.
Почти без забытья…

* * *
Нет пророков в своём отечестве.
И в чужих нет, хоть волком вой.
Если Бог до сих пор — живой,
Он забыл о человечестве.

* * *
Живу по направлению к добру
и свету. Никому не вру.
Не жлоб, не сноб, 
не ксенофоб…

* * *
Детали прошлого неприукрашенного не забыл.
Я только сам во всех грехах своих виновен —
Седой и близорукий, многословный Овен…
И Бог меня простил бы, если бы Он был.